Mi madrastra me obligó a casarme con un hombre rico pero discapacitado. En nuestra noche de bodas, lo levanté y lo subimos a la cama, nos caímos... y descubrí una verdad impactante.
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Me llamo Aarohi Sharma. Tengo veinticuatro años y mi vida cambió para siempre la noche de mi boda forzada.
Desde que era niña, mi madrastra, Meera, me educó con un mantra frío y repetido: «Nunca te cases con un hombre pobre, Aarohi. El amor es un lujo. La seguridad es supervivencia».
Lo dijo mientras fregaba el suelo, mientras contaba las monedas para la compra, mientras miraba fijamente las facturas de la luz sin pagar que se acumulaban en la mesa de la cocina.
Solía pensar que esas palabras provenían del dolor. De una mujer que había amado profundamente una vez y había pagado un precio muy alto por ello.
Me equivoqué. Surgieron del cálculo. De la ambición disfrazada de preocupación.
Mi verdadera madre murió cuando yo tenía seis años. Mi padre se volvió a casar con Meera dos años después, con la esperanza de encontrar estabilidad.
En cambio, encontró deudas, ludopatía y una mujer que veía a cada persona como una transacción. Cuando el negocio de mi padre quebró hace cinco años, las deudas nos engulleron por completo.
Los avisos bancarios llegaban semanalmente. Las amenazas de ejecución hipotecaria se convirtieron en conversaciones diarias.
Meera nunca entró en pánico. Ella planificó.
Descubrió que la familia Malhotra, la dinastía más rica e influyente de Jaipur, buscaba una novia. No una novia cualquiera, sino una mujer tranquila y obediente.
Su único hijo, Arnav Malhotra, había sufrido un devastador accidente automovilístico cinco años antes. Según la versión oficial, quedó paralizado de cintura para abajo.
Desde entonces se había convertido en un ermitaño. Rara vez se dejaba fotografiar. Nunca se le veía en eventos sociales. Los rumores lo describían como amargado, arrogante y cruel con las mujeres.
Sin embargo, los Malhotra querían una esposa para él. Alguien que se quedara, tuviera hijos si era posible y mantuviera la imagen pública de la familia.
Meera vio una oportunidad donde otros veían una tragedia. Se acercó discretamente al abogado de la familia.
A cambio de saldar hasta el último centavo de la deuda de mi padre —y poner a salvo la escritura de la casa— me casaría con Arnav Malhotra.
Al principio me negué. Lágrimas, gritos, puertas de los dormitorios cerradas con llave.
Una tarde lluviosa, Meera se sentó al borde de mi cama y me habló en voz baja: «Si dices que no, el banco se quedará con esta casa el mes que viene. Tu padre acabará en la calle».
“Se emborrachará hasta morir en un barrio marginal.” “¿Y tú? Tendrás que trabajar en tres empleos solo para darnos de comer sobras.”
Me acarició la mejilla con delicadeza. «Pero si te casas con Arnav, todo desaparece. Las deudas. La vergüenza. El miedo».
“Lo único que tienes que hacer es decir que sí.” Tenía los ojos secos. Los míos no.
Me mordí el labio hasta que sentí el sabor de la sangre. Luego asentí.
La boda se celebró en uno de los palacios más antiguos de Jaipur. Las paredes de arenisca roja brillaban bajo miles de luces de hadas.
Las invitadas lucieron lehengas y sherwanis de diseñador que valían más que la antigua tienda de mi padre. Yo llevé un sari rojo pesado bordado con hilo de oro auténtico.
El peso de la tela se sentía como cadenas. Me temblaban las manos mientras caminaba por el pasillo cubierto de flores.
Arnav esperaba en el mandap vestido con un sherwani negro hecho a medida. Estaba sentado en una elegante silla de ruedas, con una postura perfecta y un rostro esculpido en piedra.
No sonrió. No habló durante las vueltas rituales.
Sus ojos oscuros me siguieron: intensos, indescifrables, casi depredadores. Me dije a mí misma que era ira. Resentimiento. Nada más.
La ceremonia terminó a medianoche. Los invitados brindaron con champán. Yo bebí agua.
Entonces llegó el momento. Los novios fueron conducidos a la suite nupcial en el piso superior del palacio.
Unas pesadas puertas de madera se cerraron tras nosotros. La habitación olía a jazmín y sándalo.
Las velas parpadeaban sobre todas las superficies. Una cama con dosel cubierta con seda carmesí dominaba el centro.
Arnav permaneció en su silla de ruedas cerca de la ventana. La luz de la luna proyectaba sombras nítidas sobre su marcada mandíbula.
Me quedé de pie, incómodo, junto a la puerta. "Yo... puedo ayudarte a llegar a la cama si quieres."
Giró la cabeza lentamente. “No hace falta. Puedo arreglármelas.”
Su voz era baja, controlada, con un matiz que no supe identificar. Asentí y aparté la mirada.
Pero entonces lo vi: sus hombros se tensaron, sus manos se aferraron con demasiada fuerza a los reposabrazos. Un leve temblor recorrió su cuerpo.
Me dejé llevar por el instinto. Di un paso al frente.
