Pero al cielo no le importa la comodidad. Al cielo solo le importa el control.
—Mil —gritó Ryan.
Marcus apretó los puños. Podía sentir el avión en sus huesos, como un buen piloto deja de pensar en las aeronaves como metal y empieza a pensar en ellas como una lucha viviente contra la gravedad.
"Novecientos."
El avión se estremeció.
Marcus corrigió con un ligero toque del timón, una brusca maniobra con los alerones que le provocó dolor en los hombros.
“Ochocientos.”
Las marcas del umbral se hicieron más nítidas. Rayas blancas. El final de la pista estaba demasiado cerca.
"Setecientos."
Los controles quedaron prácticamente inmóviles.
Marcus se esforzó más, sus músculos le dolían muchísimo.
"Seiscientos."
Se comprometió plenamente con el aterrizaje militar, manteniendo la velocidad y el ángulo, rechazando la seductora mentira de un aterrizaje suave.
"Quinientos."
La respiración de Ryan se oía fuerte en los auriculares.
"Cuatrocientos."
El umbral pasó por debajo de ellos.
“Trescientos.”
Marcus apretó la mandíbula. No había margen de error. No había una segunda oportunidad.
"Doscientos."
Su mundo se redujo a luces, velocidad, tono, la voluntad obstinada de sus manos.
—Prepárate —dijo Marcus.
Ryan golpeó el altavoz con la voz fuerte y seca.
