Marcus guió a Ryan paso a paso, con voz baja y uniforme, con el tono de alguien que había aprendido que la calma no es una emoción, sino una herramienta.
“Desactive el piloto automático. Confirme el sistema hidráulico. Active el módulo de reserva. Verifique las luces de advertencia.”
Los dedos de Ryan se cernían sobre el último interruptor, temblando.
Marcus le puso una mano en el hombro. “Tú puedes. Solo pilota el avión.”
Ryan accionó el interruptor.
Por un instante, todo se detuvo. El mando se soltó, se desconectó, y el avión se estremeció como un animal asustado. Cayeron cien pies tan rápido que Marcus sintió un vuelco en el estómago.
Entonces se activó el sistema de reserva.
El mando se puso rígido. Volvió la respuesta. El avión se estabilizó, con el morro elevándose bajo el cuidadoso tirón de Ryan.
—Está funcionando —susurró Ryan, con una mezcla de incredulidad y alivio—. ¡Dios mío! Está funcionando.
Marcus se permitió un pequeño resquicio de alivio, pero luego lo apartó.
—Tenemos que desviarnos —dijo—. ¿Cuál es el aeropuerto más adecuado?
Ryan consultó el navegador. “Keflavik, Islandia. Aproximadamente dos horas.”
Los ojos de Marcus se entrecerraron. Dos horas eran una eternidad cuando los sistemas estaban fallando.
—Prepáralo —dijo—. Nos vamos a Keflavik.
En la cabina, el miedo adoptó nuevas formas. Oraciones en distintos idiomas. Agarres tensos a los reposabrazos. Personas fingiendo ver películas, porque a veces fingir es lo único que impide que el pánico se convierta en una estampida. La Dra. Alicia Monroe se movía por los pasillos, ofreciendo palabras de aliento, contacto visual firme, la presencia de alguien que comprendía que, en una crisis, el sistema nervioso busca la calma en los demás.
Pero no todos querían la calma.
