«Todos decían que se había ido, Gerry. Todos».
Nos conocimos dos meses después. Nos casamos poco después.
Siempre creí que James nació prematuro, siete meses después de nuestra boda.
No fue así.
Nació justo a tiempo, pero no con el padre que yo creía.
—Fuiste tan bueno conmigo —susurró Martha—. Tan amable y tierno. Nunca cuestionaste nada, simplemente aceptaste a James como tuyo. Creí que Daniel estaba muerto. Creí que esa parte de mi vida había terminado para siempre.
Pensé que ese era el final. Doloroso, sí, pero algo que casi podía comprender. Una joven, asustada y sola, eligiendo la estabilidad sobre la incertidumbre. No era raro en aquellos tiempos.
Pero luego volví al ático y terminé de leer las cartas.
Daniel no había muerto en Vietnam.
Lo habían capturado, pasó tres años como prisionero de guerra y finalmente lo liberaron en 1972. Las cartas posteriores desentrañaron todo aquello con lo que creía haber llegado a un acuerdo.
En 1974, escribió:
Mi querida Martha, te encontré. Te vi con tu esposo y la familia que has formado. Te ves feliz. No destruiré lo que tienes. Pero recuerda esto: siempre te amaré y siempre cuidaré de nuestro hijo James desde la distancia.
