Fue algo tan extraño de decir que casi me reí, porque, por supuesto, era cierto.
Abrió la puerta y salió hacia su coche. La vi alejarse antes de cerrar la puerta con llave.
Cuando me di la vuelta, Richard estaba allí de pie, extendiendo la mano hacia mi brazo.
Di un paso atrás rápidamente y le dije que no se acercara.
Empezó a hablar rapidísimo sobre lo inútil que era mi pájaro, lo mucho que me quería y cómo iba a dejarla para que pudiéramos arreglar las cosas juntos. Sus palabras eran como si pensara que, si hablaba lo suficientemente rápido, le creería.
Levanté la mano para detenerlo y le pregunté cuánto tiempo llevaba mintiéndome sobre todo. No solo sobre Alexis, sino también sobre la consulta, el dinero y esos martes y jueves.
El rostro de Richard cambió y volvió a mirar al suelo.
Admitió que la consulta llevaba más de tres años en curso. Dijo que en realidad habían sido cinco años y que no sabía cómo decírmelo.
Durante cinco años trabajé en su negocio, gastando mi propio dinero para mantenerlo a flote.
Richard dijo que mi éxito le hacía sentir menos hombre y que todos en nuestro círculo social sabían que su esposa era quien mantenía a la familia, mientras que él era el médico fracasado.
Le recordé que tenía dos trabajos para que él pudiera estudiar medicina. Fundé mi empresa desde cero mientras apoyaba su sueño de convertirse en médico. Así me agradeció mis doce años de apoyo.
Richard me interrumpió, pero yo seguí hablando de él.
Le dije que hiciera la maleta y se marchara esta noche. Podía quedarse en un hotel o con un amigo, pero tenía que irse a una hora determinada.
Richard dijo que también era su casa y que tenía derecho a quedarse allí.
Le recordé que mi nombre era el único que aparecía en la escritura porque mi dinero había pagado cada ladrillo de esta casa.
Abrió la boca, la cerró y la volvió a abrir, pero no le salieron las palabras.
Señalé las escaleras y le dije que empezara a empacar.
Richard subió las escaleras y oí sus pasos en el piso de arriba.
Fui a la cocina y cogí una botella de vino de la estantería. Me serví una copa grande y me senté a la mesa, intentando asimilar que mi matrimonio de doce años se había derrumbado en mi salón.
La casa estaba en silencio, salvo por Richard, que se movía arriba, abriendo cajones y puertas de armarios. Me preguntaba cómo no había visto ninguna señal o si simplemente no quería verlas porque verlas significaría admitir que mi matrimonio era una mentira.
Oí los pasos de Richard bajando las escaleras y apareció en la puerta de la cocina con una maleta en la mano. La dejó en el suelo y volvió a disculparse. Dijo que haría lo que fuera necesario para arreglarlo.
Tomé un sorbo de vino y le dije que lo único que podía hacer en ese momento era irme y darme espacio para pensar.
Le dije que de ahora en adelante hablaríamos a través de abogados y que no debía contactarme directamente.
Richard cogió su maleta y se dirigió a la puerta principal. La oí abrirse y cerrarse, y luego su coche arrancó en la entrada. El motor se fue apagando mientras se alejaba, y me quedé sola en la cocina con mi vino.
Sentí el vaso pesado en la mano y lo dejé sobre la mesa porque me temblaban los dedos.
La casa era tan silenciosa que se podía oír el zumbido del frigorífico en la esquina y el tictac del reloj de la pared.
Me quedé sentada allí unos diez minutos, mirando al vacío, antes de que empezaran las lágrimas. No eran las lágrimas bonitas que se ven en las películas, sino esas lágrimas horribles que te enrojecen la cara, te hacen moquear la nariz y te dejan sin aliento.
Lloré por cada mentira que Richard me contó durante doce años. Lloré por tener dos trabajos mientras él estudiaba medicina y por creer que estábamos construyendo algo juntos. Lloré cada vez que cubrí sus pérdidas y le creí cuando decía que las cosas mejorarían.
Lloré porque fui tan estúpida que no me di cuenta de lo que pasaba en mi propia casa los martes y los jueves.
Lo peor era saber que se quedaba conmigo porque irme le costaría dinero, o porque me amaba, o porque me apreciaba. Era pura codicia. Una cuenta bancaria con vida propia.
