“No puedo asegurarlo hasta que lo hayan trasladado. Pero no parece ser algo frecuente. Y, según el protocolo, ya hemos notificado a los servicios sociales y a la seguridad del hospital.”
La miré como si no entendiera su idioma.
-¿Seguridad?
—Señora, esto podría no ser un accidente.
Sentí ganas de vomitar.
No por miedo a la cirugía.
Ni siquiera para la palabra “perforar”.
Pero por esa otra idea.
La monstruosa idea que ya no podía expulsar de mi cabeza.
Que alguien le había hecho eso a mi hijo.
Y que esa persona podría estar en mi casa.
Firmé los papeles con manos temblorosas.
Los vi llevándose a Daniel por el pasillo.
Se dio la vuelta por última vez.
—No te vayas, mamá.
—No me voy a mover de aquí.
Cuando desapareció tras las puertas del quirófano, me desplomé en una silla.
No sé cuánto tiempo pasó.
Treinta minutos.
Una hora.
Del.
Solo recuerdo que cada vez que sonaba un teléfono o se abría una puerta, mi corazón se aceleraba.
Hasta que vi entrar a Carlos.
Se quedó inmóvil cuando me vio.
Tenía la mandíbula tensa.
No tenía miedo.
Estaba furioso.
—¿Qué hiciste? —exclamó, acercándose—. ¿Te llevaste a Daniel sin decirme nada?
Lo miré sin levantarme.
Por primera vez en años, no sentí miedo por su tono.
Sentí algo más.
Furia.
Una rabia limpia y gélida.
—Lo traje aquí porque estaba enfermo. Y tú no quisiste escucharlo.
Carlos miró a su alrededor, incómodo al ver a dos guardias en el pasillo.
—No exageres. Probablemente solo sea gastritis o alguna tontería así.
—Lo están operando.
Su expresión cambió apenas por un segundo.
No era dolor.
No era angustia.
Fue alarmante.
Pura alarma.
—¿Operando? —repitió demasiado rápido—. ¿Por qué?
Y fue entonces cuando supe que algo no andaba bien.
Porque un padre normal habría preguntado primero si su hijo estaba vivo.
Carlos preguntó por qué.
Como si necesitara saber exactamente qué habían descubierto.
