El padre de Diego.
Y la única persona de esa familia que alguna vez me había tratado con verdadera amabilidad.
—Falleció ayer —continuó el notario con suavidad—. Antes de morir, solicitó su presencia en la lectura de su testamento.
Me quedé mirando la pared.
—Debe haber un error —dije en voz baja—. Diego y yo nos divorciamos hace más de un año.
—No hay ningún error —respondió—. La lectura tendrá lugar el martes a las diez de la mañana.
Luego añadió la parte que lo hizo todo aún más extraño.
“Su presencia es obligatoria.”
Tras la llamada, me quedé junto a la ventana de mi apartamento, observando las tenues luces de Monterrey.
Hubo un tiempo en que pensé que mi vida allí sería permanente.
Siete años de matrimonio.
Siete años construyendo algo que creía real.
Hasta el día en que todo se derrumbó.
El día que entré en mi propia casa y encontré a Diego y Camila juntos…
como si yo fuera el intruso.
A la mañana siguiente, me reuní con mi mejor amiga, Sofía Ramírez, en un pequeño café.
Sofía era abogada, y una de las pocas personas que nunca suavizó la verdad.
Cuando le conté lo de la llamada, se echó hacia atrás lentamente.
“Esto no es normal”, dijo.
—¿De verdad es tan extraño? —pregunté.
Me miró fijamente.
“Según la ley de herencia mexicana, si una persona divorciada está obligada a asistir a la lectura de un testamento…”
Hizo una pausa.
“…casi siempre significa que eres algo más que un simple testigo.”
Tragué saliva.
"¿Entonces qué soy?"
Sofía dejó su café.
“Lucía… puede que tú seas el centro de ese testamento.”
No dijo nada más.
No era necesario.
Porque en ese momento, algo cambió dentro de mí.
Ni miedo.
Ni dolor.
Claridad.
De vuelta al presente, la habitación se sentía cargada de silencio.
El abogado abrió el documento con cuidado, como si cada palabra tuviera un gran peso.
“Ahora leeré el último testamento del señor Ricardo Mendoza.”
Diego suspiró.
“Sí, por favor. No perdamos el tiempo.”
Camila sonrió con confianza.
Doña Teresa juntó las manos con tranquila superioridad.
No me moví.
