—La casa de la playa me pertenece —dije con calma—. Mamá la puso en un fideicomiso antes de morir.
Dudó. Pude oír el leve tintineo de un vaso al rozar una mesa a su lado.
—Diana me dijo que ya no te interesaba la propiedad —dijo lentamente—. Dijo que nunca la visitabas y que no querías asumir la responsabilidad.
Solté un suspiro silencioso.
—Yo me encargo —le dije.
Entonces terminé la llamada.
Una hora después, reservé un vuelo al aeropuerto Logan para la mañana siguiente.
Una densa niebla cubría la costa de Massachusetts cuando mi coche llegó al estrecho camino que conducía a la casa. A través de la bruma, distinguí la silueta familiar del edificio que se alzaba contra el océano.
Pero algo no me cuadraba.
La barandilla había sido sustituida por paneles modernos y elegantes, y ahora había cámaras de seguridad en cada esquina del tejado. Un sedán de lujo de color rojo brillante estaba aparcado en la entrada, donde mi madre solía tener un pequeño cobertizo de madera en el jardín.
Antes incluso de que saliera del coche, la puerta delantera se abrió de golpe.
Diana se abalanzó sobre mí vestida con ropa deportiva de alta gama, con Madeline pisándole los talones, sosteniendo su teléfono y grabando.
—¡Te dije que no vinieras aquí! —gritó Diana.
—Adelante, llama a la policía —respondí con calma mientras sacaba mi maleta del maletero—. Ya lo hice.
En ese preciso instante, dos coches patrulla entraron en el camino de acceso.
Un agente salió y se acercó a nosotros con profesionalidad y serenidad.
—Señora Crawford —dijo, dirigiéndose a Diana—. Hemos recibido su queja por allanamiento de morada.
—Sí —espetó, señalándome—. Esa mujer no tiene derecho a estar aquí.
El oficial abrió una carpeta.
“Parece haber cierta confusión”, dijo. “Según los documentos proporcionados por la abogada Evelyn Porter, esta propiedad pertenece legalmente a la señorita Rebecca Hale”.
Diana se quedó paralizada.
—Eso es imposible —insistió—. Mi marido me cedió la propiedad.
