“¡Justo el momento!”, casi siseó. “Mira cómo termina todo. La despidieron. Y seguía siendo presumida, creyéndose más lista que los demás. ¿Se lo advertiste? Yo sí. ¿Y de qué sirvió?”
Me tapé la boca para no delatarme con un sollozo. Le dijo que me habían despedido. ¿Y cómo lo presentó? Como mi culpa, como un fracaso, como prueba de que tenía razón.
“No sé qué hacer con esto”, murmuró Anton. “Ni siquiera se disculpó. Simplemente fue al baño y cerró la puerta con llave.”
“¡Exactamente!” La voz de mi suegra se volvió aguda, como hielo crujiente. “¿Y todavía quieres hablar de hijos? ¿Con una madre así? No te apoya en nada, siempre acapara la atención. Tienes que pensar, Antosha. Piensa bien. Antes de que sea demasiado tarde.”
Se me puso la piel de gallina. ¡¿HIJOS?! Está hablando con su madre… sobre la posibilidad de tener hijos… ¡¿Y se pregunta si puedo ser madre?!
Me costaba respirar. La habitación daba vueltas ante mis ojos. Fue un golpe que nunca esperé. Nunca. Bajo ninguna circunstancia.
Y entonces Anton dijo algo que nunca olvidaré:
“Quizás tengas razón. Quizás me equivoqué. Ella… no es la mujer con la que quiero construir un futuro. Pensé que cambiaría.” Pero ahora… no estoy segura de querer continuar.
Me fallaron las piernas. Apenas logré mantenerme en pie, agarrada al marco de la puerta.
Ahí estaba. Una actitud sincera. Pensamientos sinceros. Sobrios, sin emociones. No se lo decía a mí, sino a la persona en cuya opinión confiaba más que en la mía.
“Sobre todo ahora”, continuó, “ha surgido una oportunidad… bueno… Ya sabes”.
La voz de mi suegra se suavizó, casi complacida:
“Claro que lo entiendo. Conozco a Tanya. Una buena chica. Modesta, ahorrativa. No como…”
No terminé de escuchar.
Fue como si me hubiera caído un chorro de agua helada.
Tanya.
Esa misma Tanya, su compañera de contabilidad: silenciosa, discreta, la que siempre sonreía tímidamente cuando iba a eventos corporativos.
Retrocedí de la puerta como si me hubieran golpeado. Todo mi cuerpo temblaba. Sentí que si me quedaba allí un minuto más, simplemente me desplomaría en el suelo.
Entré en la habitación, cerré la puerta, apoyé lentamente la espalda en ella y me deslicé hasta el suelo. Sentí una opresión en el pecho tan fuerte que parecía que me faltaba el aire. Me senté con la cara hundida en las rodillas, oyendo solo mi respiración agitada y entrecortada.
Esto es lo que decían.
Esto es lo que pensaban.
Esto es lo que soy para ellos.
Una molestia. Un error. Un malentendido temporal que “aún se puede arreglar”.
Y en ese momento, solo me di cuenta de una cosa.
No había vuelta atrás.
Me senté en el suelo, inconsciente del tiempo y el espacio. Parecía como si el mundo a mi alrededor hubiera dejado de existir, desintegrado en sonidos aislados: las voces apagadas de Anton y su madre provenientes del salón; el tictac del reloj en la pared; mi propia respiración temblorosa.
Solo había un pensamiento en mi cabeza: tenía que irme. Ya. Inmediatamente.
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